许诺握着方向盘，指节紧了一下，又松了。她想起那张画，画的什么已经记不清了，但记得那种感觉——画完了，停下来，觉得画里的人像谁，像自己，又不完全像。好像还有一个人站在那里，透过她的眼睛看着麦田。
“我画了很多那样的画。”她说。
“嗯。我都在。”
“你从来不告诉我？”
“我说过。”小七说，“你画完一张，停笔的时候，心里会有一种感觉——够了，行了，就是这样。那不是你在说，是我在说。”
许诺没再问。路在前面拐了一个弯，车身歪了一下又正了。两边的树越来越密，阳光漏下来的地方越来越少，空气变得潮湿，有一股泥土和苔藓混在一起的味道。她把车窗摇下来一点，潮湿的风涌进来，凉丝丝的，像小时候夏天傍晚从河边吹过来的那种。
“你一直在给我信号。”许诺说。
“嗯。”
“我没听懂。”
“你听懂了。只是不信。”小七的声音稳得像一颗钉子钉在墙上，“你画完画觉得满意，你拍完照片觉得舒服，你走到陌生的地方觉得像回来。那些都是我在告诉你——你在找的，就在你身边。”
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