时间已近午夜。
宅邸的喧嚣早已沉寂，只剩下壁炉内薪柴偶尔爆裂的噼啪声，与窗外遥远的、被厚重玻璃过滤后的城市低语。
空气里弥漫古老的羊皮纸气息，这是莫拉卡尔书房惯有的味道，如今也渗透进了这间共享的卧室。
辛西娅刚刚结束一次短途的竖琴手任务归来，风尘仆仆。
她洗去了旅途的尘埃，穿着一件简单的丝质睡袍，长发Sh漉漉地披在肩头。她坐在壁炉边的软榻上，手指无意识地拨弄着一枚骰子——那是莫拉卡尔在她小时候送给她的，用于练习手指灵活度的小玩意儿。
莫拉卡尔坐在她对面，指尖夹着一杯未动的烈酒。
他的目光没有落在她身上，而是凝视着跳跃的火焰，但辛西娅能感觉到他全部的注意力，如同无形的蛛网，密密地笼罩着她。
他在评估，用他那种惯有的、近乎残忍的耐心，感知着她紧绷的肩线，她b平时稍显急促的呼x1，以及那枚骰子在她指尖转动时透露出的细微焦躁。
她知道，他看穿了她。
看穿了她任务中可能遭遇的、不愿明言的紧张，看穿了她需要用物理的归来和沐浴的仪式，才能勉强剥离附着在灵魂上的不安。
这种被全然洞察的感觉，既让她安心，又让她感到一种ch11u0的脆弱。
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