温书浓回到陶苑时，天已经黑透了。雨没有停。
她从莲池走回屋里，鞋底沾了一路湿泥，在大厅地砖上印出极淡的痕迹。她没开灯，凭记忆穿过客厅，扶梯而上。指尖擦过墙面，凉得她整条手臂都起了细小的颗粒。
手机没了，世界却没有因此安静。那些新闻标题、股价数字、简董油滑的笑、温书远那声「你终究姓温」，像全部挤进她的耳朵里，嗡嗡作响。她走进主卧，反手把门锁上，整个人沿着门板慢慢滑坐在地上。
地暖不知何时关了。地板很冷，隔着那件湿了一半的风衣，冷意从腿骨爬上来。她抱住自己，把脸埋进膝盖里。这个姿势太丑，像她十七岁那年挂掉电话之後，在宿舍厕所角落里缩成的姿势。
她不知道自己坐了多久。走廊响起极轻的脚步声，遥远得像从另一幢宅子传来。她看着门底的缝隙，一道影子停在那里，把外面仅有的一点光都盖住了。
傅向北没有敲门。
她屏住呼吸，直到那影子移开。他的书房在最东边，她听见门打开，又合上。整个楼面重新安静下来，只有雨声从窗缝里漏进来，偶尔夹着几片被风拍碎的枝叶。
她站起身，脱下风衣，又脱掉那件裹在身上的墨绿色外套。镜子里的人眼圈发红，下巴线紧得发硬，像一柄被不断打磨的刀。她要去找他。她知道自己在往哪里走，却不承认这算认输。
书房那条走廊没有开灯。她的睡袍下摆擦过脚踝，腰带没系好，走一步便散开一寸。她没换鞋，赤脚踩在暗色地板上，声音轻得像猫。可她知道自己每一步都带着怒气，像走向一场早就输了一半的架。
她在书房门前停下，抬手，又收了回来。她闭了闭眼，脑海里全是傅向北站在档案室灯下的背影。他那时合上册子，像把某日的旧帐也一并压进牛皮纸里。她那句「你碰我，就不是交易了」回荡在耳边，像在嘲笑她此刻的出现。
她终於敲门。
一声，极短，像怕被人听见般很快收手。里面没有应。她又敲了一下，这次指尖在门板上停了停。她甚至不确定自己想不想他开门。若他开门，她该说什麽？问他为什麽让她暂代执行长？问他凭什麽以为她扛得起？问他到底救的是江月，还是他自己的局？
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