飒轻笑一声，走上前，随手抓起梳妆台上的毛巾擦拭身体，动作随意，水珠顺着他的锁骨和肋骨的轮廓滑落，留下一道道晶莹的细痕。
他取来剪刀，拆下腰间的保鲜膜，扔进垃圾桶，动作漫不经心，带着一种懒散的诱惑，像他做任何事情时都会有的那种——轻易的，游刃有余的。
伊万静静地看着，目光沉稳，却在深处藏着某种克制的波澜，像被压住的水，纹丝不动，却随时都是满的。
飒也看着他，眼神像深潭，表面平静，暗处漩涡不知几重。
沉默在两人之间蔓延，电视里的新闻播报声变成了无意义的背景噪音。
良久，飒走近，抬手抓起伊万的手腕，缓缓地、郑重地，将他的手掌放在自己腰侧的伤口上。冰凉的手指触上炙热的皮肤，伤疤凹凸不平，像一条未完全愈合的裂缝，缝合的线迹在指腹下清晰可辨。伊万本能想抽回手，飒的手掌已经扣上来，不容拒绝。
“它好痛，”飒的声音低沉，像是说给自己听，又像是质问什么看不见的东西，“但只有痛才能让我感觉到自己还存在。“他停顿了一下，“我是不是疯了？”
伊万的手指覆盖在那道疤上，摇了摇头。喉咙里像堵着什么，说不出话来，也没有去找那些话。
飒忽然缓缓跪下。
他依然握着伊万的手，那只纹着红莲的手。他低下头，嘴唇轻触伊万的手腕，吻上那朵妖艳的红莲，动作虔诚，像在朝拜某种古老而沉默的神只。“你用刀割的时候，”他的指尖沿着红莲边缘划过，花瓣之下，是那些刀割留下的旧疤，参差而隐秘，“痛吗？”
“痛。”伊万的声音低得几乎消散在空气里，喉结滚动了一下。
内容未完，下一页继续阅读