秋雨在顾云亭的耳中渐渐失去了原本冰冷的温度。
雨声交织、重叠，最终扭曲成了一阵阵令人烦躁的、属于大城盛夏的聒噪蝉鸣。记忆的cHa0水带着令人窒息的Sh热，蛮横地倒灌进他的脑海。
是他高二那年的七月。
大城进入了最难熬的桑拿天。
空气里没有一丝风。
老宅主卧的冷气开得足，但躺在床上的顾云亭却仿佛置身于一个密不透风的蒸笼里。
他在做梦。
梦里的光线呈现出一种令人眩晕的昏hsE，空气黏稠得仿佛能拉出丝来。他仰躺在一张看不清轮廓的柔软大床上，浑身的骨骼像是在被烈火炙烤，每一寸皮r0U都叫嚣着一种陌生而尖锐的渴求。
视线向下，一截乌黑柔软的长发如同瀑布般散落在他的大腿根部。
有什么柔软而Sh热的东西，正包裹着他那里。触感太过于真实，真实到让他头皮发麻，脊椎骨窜起一阵阵难以名状的战栗。粗重的喘息声在昏h的空间里回荡，那是他自己的声音，沙哑、压抑，带着一种即将冲破牢笼的凶狠。
埋在他双腿之间的那个nV人似乎察觉到了他的紧绷。她停下动作，缓缓抬起头。
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