说完，他转身离开。
门扇合上，寒气被隔在外头。
赫连缜握着笔，却迟迟没有落下。
他看着那盏热茶，忽然想起北泽雪夜里的火。
那火不大，但能让人活。
他不知为何，喉间微微发紧。
他在心里冷冷提醒自己——
沈晏承不是火。
沈晏承是刀。
可那一夜，赫连缜抄到卯时，笔尖却第一次颤了一下。
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