你翻到最新的一页空白，握着笔，然后一笔一划，认真地写下泰戈尔的一句诗：
「我的心是旷野的鸟，在你的眼睛里找到了它的天空。」
墨迹在纸面上慢慢洇开。
你看着这行字，指尖轻轻抚过那些尚且Sh润的笔画。
你习惯X地向前翻动。
前面的每一页，都密密麻麻地写满了各种各样的诗句。
有的是抄录的名家之作，更多的，是你心绪翻涌时，那些浮现在脑海中的只言片语，被你匆忙捕捉下来，记录在此。
它们是你无法对人言说的情绪的出口，是你澎湃内心世界的隐秘注脚。
你送不起贺寻那些符合他身份的礼物。
所以你只能送这些——一袋笨拙的手工饼g，一条织得可能并不平整的围巾，或者，就是这本正在一页页填满的笔记本。
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