你伸手去拿，盒子下面，压着的东西露出了轮廓。
一张折得整整齐齐的、颜sE鲜红的一百元纸币。
还有一张从旧作业本上撕下来的纸条，边缘参差不齐。
上面用铅笔写着歪歪扭扭的字迹，夹杂着一个错别字：
【过节吃好点。】
“节”字写错了，写成了“结”。
眼泪毫无预兆地夺眶而出，无声地流淌。
它们从你麻木g涩的眼眶里溢出，顺着冰凉的脸颊滑落，一滴一滴，砸在桌面上，晕开小小的圆点。
每次当你对他们积累起足够的怨恨，觉得再也无法忍受他们的否定和压力时，他们总会用这样一种笨拙的方式，猛地撬开你坚y的外壳，露出里面最柔软、最不堪一击的部分，让你回想起那些被生活的尘埃掩盖了的、他们曾经毫无保留付出的Ai。
这样反复的拉扯，让你对他们，Ai也Ai不踏实，恨也恨不完全。
像踩在一团Sh濡的棉花上，无处着力，只剩下一片混沌的酸楚。
内容未完，下一页继续阅读